Une entrevue avec Mister

Bien adossé au dossier (c’est fait pour), confortablement installé à mon bureau (les pieds sur le dit), je suis encore frais après 71 heures d’entrevues carabinées. Le speed jobbing est encore plus rapide que mon maillot (speed-jogging) de super-héros !

J’attends nonchalamment mon 642e candidat en passant en revue les meilleurs des piètres qui se sont présentés jusqu’à présent. Se chercher un acolyte digne de soi quand on est Mister Boy n’est pas une mince affaire.

Le gars sur des échasses avait fière allure, mais il marche plus vite sans qu’avec… speed jobbing, 10 secondes. Travesti-gros-fusil a fait montre d’un potentiel presque aussi grand que son manque de classe… speed jobbing, 5 secondes. La troupe de nains costauds est une troupe de nains. Costauds ou pas, « troupe de nains » c’est déjà un motif pour n’être pas sélectionné… speed jobbing, 2 secondes ! Le record à date.

Le #642 franchit le seuil de la porte; le tricorne, le bandeau sur l’œil, le crochet, la longue-vue, le pistolet, le pourpoint, le foulard orné d’un crâne et deux tibias, le sextant et la hache laissent peu de place au doute, ce type est déguisé en idiot.

D’une voix qu’il voudrait plus courageuse, il annonce:
- Je… je suis un pirate (tiens donc)! Je… je m’appelle Old Stinky Poop.
J’attends la suite.

Faute de mieux, il m’offre son unique main, molle, humide et tremblante, me convaincant du coup d’abréger les présentations.

- Le costume, ça part mal.

Le type ne répond pas, préoccupé par ses fonctions corporelles. Transpiration: maximum. Claquage de dents: modéré. Papillons: oui. Digestion: malcommode.

- Qu’est-ce que tu fais de spécial ? À part suer comme un cochon bien sûr.

- Je crache (d’un ton mal assuré)… le feu.

Portant la main à mon front, je retire mes pieds du bureau et pousse un soupir:
- Montre tou…

Avant même que je n’aie terminé, le gars a compris que l’entrevue tire à sa fin. Il sort de sa poche une torche déjà enflammée (comment fait-il?). En une fraction de fraction de seconde, il l’a lancée en l’air de sa main moite et molle, a craché une flamme de 12 mètres (en spirales) pour allumer un cigare (je ne fume pas, merci) dans une boîte qui prend feu sur le bureau. Avec son crochet, il attrape la torche éteinte (non!) tout en manipulant un extincteur qui anéantit d’un coup les idées de grandeur de la boîte de cigares brûlante qui commençait à s’en prendre au porte-crayon le temps que tous les yeux étaient rivés sur le coup de maître!

- …jours, conclus-je. VOUS APPELLEZ ÇA CRACHER LE FEU??! Pitoyable ! Ma grande tante (quelle femme exceptionnelle) faisait mieux quand, le soir de Noël, elle flambait ses pets en chantant des cantiques pour nous faire patienter jusqu’à minuit en digérant sa dinde. Suivant!

Speed jobbing, 12 secondes! Le record à date.